Paciencia VIII

Una araña hilvana su tela con sumo mimo y cuidado, con seda más resistente que el acero y más elástica que cualquier fibra sintética.  Después se retira, a esperar a que caiga atrapada en ella una presa, una gota de rocío o una tormenta de verano.  Quizá pueda comer.  Tal vez no.  O puede ser que tenga que volver a empezar.  ¿La naturaleza es paciente?  ¿O la evolución no tiene prisa...?

Marina

Paciencia estival

 

Una vez fui a pescar, cuando era niña. Lo recuerdo con absoluta claridad.  Pesqué un pez muerto.  Qué paradoja.  Qué tristeza.  Lo devolví al agua. Un rato después pesqué una bota: vieja, roída, asquerosa.  La eché también de vuelta al mar.  No he vuelto a pescar.  La paciencia de los pescadores es infinita...

La Sonrisa Perfecta

Paciencia creciente

Pasear por un bosque en invierno, perderme entre los esqueletos desnudos de los árboles hibernando, me obliga a volver a lo esencial, a obviar lo superfluo y buscar la columna troncal mi existencia.  Este enorme y centenario fresno tenía el tronco tan hueco, tan vacío, que se había partido en dos.  De la mitad que permaneció en pie, salían nuevas ramas, verdes y flexibles buscando el sol.  ¿Una oportunidad?  ¿Un cambio de rumbo? ¿Un deshacerse de lo que sobra para volver a brotar?